На данной странице собраны познавательные стихи про Великобританию, которые расскажут малышам и школьникам много новой информации об этой чудесной стране.

 

Прощай, сердцу милая Англия! Я знаю, уже никогда

Волною Ла-Манша не биться мне о твои берега.

И над колонной Нельсона голубем мне не летать

И тайну камней Стоунхенджа мне никогда не познать.

 

Ветром по Темзе не гнать к докам твои корабли

И в гости к лучшему сыщику на Бейкер-стрит не зайти.

Призраком Анны Болейн Тауэр мне не пугать,

И пенные шапки с "Гиннесса" в пабах твоих не сдувать.

 

Прощай, "Альбион туманный", бордо черепичных крыш…

Паром уже отплывает… Нас ждет Амстердам и Париж!

И где-то в далекой России, когда постучит в окна ночь,

В волшебный мир Льюиса Кэрролла я приведу свою дочь.

 

И на последней странице с щеки упадет слеза…

А была ли вообще моя сказка? А быть может – и не была?

 

 

Хочу быть пожилым британцем,

ходить под шелковым зонтом,

окутывающим как панцирь,

и зваться Томом. Здрасьте. Том.

 

Том угли теребит в камине.

Домашний призрак, сквозь века,

румянец пламени накинет

и так красуется слегка.

 

Он прапрапрадед, Джо Лохматый,

он в юбке в клеточку ходил,

надел однажды шлем и латы,

стал лорд, из просто воротил.

 

Не надо Тому в клетку пледа:

он, как у вечного огня,

у предков греется с обеда,

объездив нового коня.

 

Ему на ужин пудинг подан.

С английской кухней и гастрит

не тронет. –Утром еду в Лондон,-

Том телефону говорит.

 

Приедет, купит свитер в ромбах,

печеную картошку съест.

Жизнь, думает он, просто отдых,

с охотой псовой или без.

 

А я кружусь протуберанцем,

буравлю в будущем ходы,

и мне так трудно быть британцем,

чьи дни – века, а не следы

 

по свежему снежку. К полудню

растают, поутру – каток.

Том, том стихов рисует будни

коньками, линии как слог,

 

что может в ромбик быть и в клетку,

а может сделать ход конем.

Нет только трости, чтоб виньетку

впечатать, будто мы вдвоем.

 

 

В глазах туман,

В груди прощальный крик.

И Альбион туманный близко.

Вся жизнь обман,

Лишь мерклый блик,

Мелькнувший в стане гробового обелиска.

 

В сердце мольба.

И стон прощальный тела,

Мы уходим отсюда навеки.

Завершается наша судьба,

И подходит ангел несмело,

Забирающий дух человека.